Perfume de ciudad

Vicente Herrera Márquez

 

Abro la ventana, falta un cuarto para las dos de la mañana.
Me acarician los vapores tibios, que suben del asfalto.
Son vapores de la lluvia que ha caído por dos días
que al mezclarse con sudores y el humo de camiones,
más olores de comidas y el aroma a orina de rincones,
impregna el aire de las calles con perfume de ciudad.

Se escucha una gata que pregona su agosto adelantado,
llamando insistente al peludo vagabundo de tejados.
Desde otra ventana también abierta a la noche,
escapan contagiando al silencio, los quejidos liberados
y suspiros cadenciosos de una hembra complacida.
Un vagabundo explica el mundo a un semáforo apagado,
y un borracho llora alcohol en los brazos de un farol.

Cuando cierro la ventana, justo a las dos de la mañana,
corro las cortinas, me escondo en mi reducto sin olor
y enciendo la pantalla que en colores me muestra el mundo.
Allí veo lo mismo que en la calle, tal vez con más color.
Veo al vagabundo y el semáforo, al borracho y el farol;
oigo una pareja de amantes humanos y también una gatuna;
pero no es lo mismo que siento al abrir mi ventana,
porque carece del embrujo que produce, el perfume de ciudad.

Incluido en libro: Páginas al viento
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