Los olmos de mostazal

Vicente Herrera Márquez

En esa otrora calle verde, hoy domina el color marrón.
En esa avenida de olmeda fronda que juntos nos ve pasar,
hoy, sigilosa y disfrazada, está llegando la muerte.
No viene montada en potro alazán ni en yegua chúcara,
se mueve por las copas y las raíces de los olmos añosos,
solapada y a horcajadas en torpes y sigilosos escarabajos.
También se instala silente entre nuestros encuentros furtivos,
en la esquina de los olmos que junta y bifurca nuestros caminos.
Al igual que los olmos de Mostazal está muriendo el amor,
que fue fronda de pasión entre carretera veloz y avenida pueblerina.
Se mueren los árboles porque los hongos obstruyen sus venas,
se enfría la pasión porque el tiempo lento va consumiendo el fuego.
Se mueren los olmos que daban sombra en la avenida,
se apagan las brasas que daban calor a dos almas pueblerinas.
Sí señoras, sí señores, en esa avenida esta rondando la muerte,
y muy pronto olmos y amor van a morir, en la calle Luco de Mostazal.
 

Incluido en libro: La saga de los vientos
©Derechos Reservados. Registrado con el N ° 214.682 en el Registro de Propiedad Intelectual - Chile
 # Índice del libro #