Mujer de la tierra madre, trasplantada a la ciudad,

haz esta noche nuestra  y muéstrame mi nación.

Con tu voz contaminada de palabras raras

y modismos sosos, que no dicen nada,

canta una rogativa al tiempo y pide: no falte el pan.

Con tu vista perdida en horizontes de cemento frío

llena mis ojos con campos verdes y ríos limpios.

Con tus oídos  heridos por el estruendo de la ciudad,

trae a los míos el murmullo suave del viento sur,

del arroyo el canto, y el trino claro de algún zorzal.

Con tu pelo largo y negro, negro como el carbón,

enreda la luz del cuarto y traza figuras en el dosel.

Con tus manos pródigas, ajadas por subsistir,

recorre mi cuerpo ansioso y con rabia hazlo latir

como si fuera la piel tirante de tu cultrún.

Tiñe de piel morena, las sábanas de mi cama.

Vibra tu cuerpo arisco, y agita tu pecho  ardiente.

En cáliz de greda dame a beber el vino áspero y tinto,

que brota ardiente del fondo de tus entrañas.

Para que caliente y ebrio, liberado de los prejuicios,

sin vergüenza , sin estigmas ni miedo, libere al indio,

que disfrazado con piel mas clara y otro apellido,

toda la vida llevé escondido dentro de mi.